| Khmelenok | Дата: Воскресенье, 2007-07-29, 0:37 AM | Сообщение # 1 |
|
Депутат, педагог
Группа: Проверенные
Сообщений: 141
Статус: Offline
| Звуки скрипки
________________________________________
— Папа, я еду за границу, — сказала мне дочь в ясный летний день, и в глазах моих стало темно. — Так решила, и никто не изменит моего решения.
Эти слова стали последней каплей, переполнившей чашу моего страдания. После смерти жены единственной опорой моей жизни была дочь — красивая, талантливая. Надеялся, окончит консерваторию и будет радовать людей игрой на скрипке, которую я люблю больше всего. И вдруг все мои чаяния разбиваются в одно мгновение...
— Ирина, ты не поедешь!
— Поеду!
— Но почему?..
— Я здесь никому не нужна.
— Как это — никому? А мне?!
— Даже тебе, отцу...
Это были последние слова, услышанные мной, и они острым лезвием полосонули по сердцу.
Не знаю, сколько времени пролежал без сознания. Но когда пришел в себя, увидел в глазах дочки холодное равнодушие к моему страданию. “Что же я за отец такой, — кольнуло болью в душе. — Родной ребенок от меня убегает”.
— Иринка, я помогу тебе, найду нужных людей. Устрою в музыкальное училище... Филармонию...
— Чтобы я жила впроголодь? На копейки?
— Но люди ведь как-то живут...
— А я так жить не хочу и не буду!
— Хорошо, поезжай... Только скажи, в какую же страну? Где тебя потом искать? Молчишь? Тогда хотя бы поиграй на прощание. Поиграй, умоляю! — и упал перед дочерью на колени.
Не помогло...
Собрала поспешно чемодан, схватила черный футляр со скрипкой и открыла передо мною дверь в неизвестность.
Я не бросился за дочерью. Только почувствовал, как безутешно заплакало мое сердце, предчувствуя неотвратимость трагической развязки.
Знакомых у меня много, но разве им до меня? У каждого жизнь — не менее печальная история. А моя — так вообще потеряла смысл. И я пошел...
Во дворе кланяюсь морю цветов, выращенных женой. Потом поднимаю голову и останавливаю свой взор на высокой горе. Не раз там бывал и хорошо знаю, что где-то в глубине, между скалами, бурлит пенистый поток. Вот и иду прямо к нему.
По дороге несколько раз оглядываюсь. Зачем? Назад возврата нет...
Вот я и в чаще леса, а вон выступ скалы. Какое-то мгновению слушаю рокот потока, разгоняюсь и, споткнувшись о камень, больно падаю в нескольких шагах от обрыва. Вскакиваю на ноги, чтобы завершить задуманное, но чувствую на своей тропинке какую-то движущуюся тень. Чувствую, как кто-то затаился совсем близко от меня.
Стою и жду. Мог бы позвать, но молчу, холодея от мысли иметь свидетеля собственной смерти. А может, это только померещилось? И я решаюсь подать голос:
— Эй! Ану не прячься!..
Заросли молодых пихт шевелятся, но на мой зов никто не выходит. Берусь рукой за пушистое деревце, а оттуда, взмахивая крыльями, вылетает огромная птица. Это происходит так неожиданно, что липкий страх опутывает мои ноги тугими кандалами, отбирает речь и мысли...
И в тот же миг я слышу волшебный голос скрипки. Он взлетает ввысь к небесам и уже оттуда падает благодатным дождем нежности и любви. Ноги мои, тело мое освобождаются от кандалов страха, и я иду на голос скрипки.
Иду и вижу, как между деревьями прорываются солнечные лучи и вспыхивают сиреневым светом на бледных колокольчиках.
А скрипка все зовет: “Сюда! Сюда! Сюда!”, наполняя мою душу свежей жаждой жизни.
Юная скрипачка стоит под развесистой пихтой, ее русые косы перевязаны белой лентой. Взлетает со струн последний жизнеутверждающий звук и сливается с голосом моей дорогой Иринки:
— Папа, прости! Я не еду. Из газеты "Коммунист"
|
| |
| |
